Comme tout le monde, rentrer à pied me fait peur. Même avec un masque anti-particules fines, marcher une heure dans Paris signifie perdre une semaine d'espérance de vie.
J’avance doucement pour avoir à inspirer le moins possible. Toutes les deux minutes, je mets la main dans ma poche pour sentir si le stylo-seringue est toujours là ; cela me rassure.
Quand je passe à côté d'un groupe de sans-masque, je longe le mur et je regarde devant moi. Depuis que toutes les rues sont sous vidéosurveillance intelligente, ils ne tentent plus grand chose.
Je croise le regard d'un vieil homme au teint flétri par des années de pollution. Il me demande une cigarette.
“Désolé, je ne fume pas”, lui répondis-je tout en détournant le regard.